Elles les avait connues tremblantes. Hésitantes.
Elle les avait connues sûres d'elles. Le geste court. Incisif. Précis.
Il y avait eu des moiteurs. Elle les avait alors repoussées.
Elles étaient revenues douces et lisses. Elle les avait embrassées, leur offrant la surface de son corps.
Elle les avait aimées s'essayant à la trompette, caressant un piano, manipulant un objectif.
Elle leur avait parlé, à chacune, dans la chaleur de la nuit. Serrées très fort dans la peur.
Ce jour-là, il s'était tranché le bout des doigts en découpant un carton au cutter. Et parce qu'il voulait en garder une image rectangulaire et symétrique, il décida d'en faire une photo. Une photo prise sans les mains. Une photo en guise d'énigme...
Il en aurait bien souri mais ne le pouvait pas. Dans sa bouche. Un objet. Photographiant et noir.