Parce qu'ils ne parlaient pas la même langue.
Parce qu'ils étaient timides.
Parce qu'elle avait peur qu'il lui dise ce qu'elle ne voulait pas entendre, elle avait décidé de lui écrire.
Elle écrivit son trouble, les premiers souvenirs, l'émerveillement, les déceptions, les envies, les regards allumés, les regards éteints, l'émoi, l'illusion, les fantasmes.
Elle lui écrivit sa peau, ses yeux, ses mains, son désir.
Elle posta sa petite lettre fébrilement et électriquement à 20h45.
Elle commençait par : "J'ai voulu faire 200 fois demi-tour, tout à l'heure en te quittant, faire demi-tour et te dire des choses insensées, parce que je suis
comme ça, j'aime vivre les choses au moment où je les ressens, même
s'il serait parfois plus sage, d'attendre un peu."
Et finissait par : "J'espère ne pas te faire peur. J'espère que ton ressentir s'associe au mien. J'espère...
Elle rentra chez elle, guettant la réponse, luttant contre des secondes interminables.
22h00. Rien.
23h00. Rien.
00h00. Rien.
La tristesse montante submergeant ses rêves, les étouffant lentement.
00h16. "Je ne peux cesser de relire tes mots". "Je cherche à exprimer". "Cela fait si longtemps". "Mes sentiments pour toi"...