Elle avait distraitement regardé Late spring de Ozu.
Le générique de fin défilait et elle cherchait, à travers l'appartement, à grands pas, regard aiguisé, quelque chose pour trancher net cet excès de sourire, ce trop plein de gentillesse polie.
Elle tentait de trouver une petite douleur, une blessure infime pour inciser ses sentiments.
Elle mis la main sur Pas aimée de F. Boyer. Idéal! Elle ouvrit, au hasard, page 17 : Petite souveraine criminelle, des seins comme des noyaux d'abricot, un fin tissu monotone de frustrations sociales monté sur un très léger squelette d'intimité presque transparent, cassant par endroit. Le visage mince affligé, collé aux fenêtres poisseuses du monde et souriant sans savoir pourquoi.
Et cet équilibre auquel elle tenait tant.
Entre la douceur de vivre et la souffrance.
Entre Shirley Temple et Greta Garbo.
Entre Peau d'âne et Johnny got his gun.
Entre Parrondo et Francis Bacon.
Entre elle et elle.
Cet équilibre, sur lequel elle aimait allonger son âme, fut aussitôt rétabli.