Nous avions passé la journée à faire des examens médicaux.
Radio, échographie, analyses... Elle était exténuée. La peur l'avait terrassée.
Son minuscule cerveau ne pouvait pas comprendre pourquoi on lui infligeait tout cela. Ses petits yeux noirs, postés en haut de son long museau blanc, se refermaient lentement sur cette maudite journée.
Bêtement, je m'étais identifiée à elle.
Et dans un sursaut mémoriel, je m'étais retrouvée sur cette table, perdue dans une multitudes d'examens en tous genres, dans les mains de médecins qui ne prenaient même pas la peine d'expliquer ce qu'ils faisaient à mon innocence.
A mon corps si jeune encore.
Bêtement, je m'étais identifiée à elle.
Et, comme ma mère l'avait fait avec moi lorsque nous rentrions de l'hôpital, l'esprit et le corps meurtris, je la pris dans mes bras et lui parlant tendrement jusqu'à ce que le sommeil et l'oubli viennent nous cueillir doucement.