Il faisait chaque jour une photo. Très vite, elle eut envie d'y mettre des mots. Ils parlaient aussi peut-être d'une expo...
Après neuf mois, temps de gestation humaine, un soir, alors qu'ils rentraient à la maison, il lui demanda : 'Pourquoi on fait ça? Pourquoi on a fait ce site? Pourquoi tu écris? Pourquoi faire une expo?'
Elle réalisa qu'elle ne s'était jamais réellement posé la question...
C'est vrai... Pourquoi?
Cela pouvait sembler terriblement égocentrique, narcissique, voyeuriste...
Elle voyait ça comme un partage de sentiments, de ressentir, de sensations... Surtout pas comme une démonstration.
Elle savait qu'il avait posé cette question pour entraîner une discussion constructive sur leur démarche. Pourtant, cela avait, aussi, introduit un doute dans son esprit.
Pourquoi j'écris? Pourquoi je lis? Est-ce que je me lirais? Qui cela peut-il intéresser? Famille, amis et après...
Elle pensa aux auteurs qu'elle aimait : Boyer, Cale, Simon, De Cortanze, Crews, Kourkov, Sturgeon, Kristof, Brautigan, David B., Herbert, Squarzoni, Toussaint, Tiné, Kazakov, Fante, Vautrin, Baudoin, Carroll... Qu'avaient-ils en commun. Certains avaient du succès. D'autre pas. Certains s'étaient élevés à la philosophie, à la religion et d'autres avaient continué à parler d'eux-même. Ils n'avaient finalement en commun que le seul fait de l'avoir, à un moment précis et pour de vagues raisons, bouleversée...
Et si elle, avec ses maigres mots, du haut de sa petite pensée, pouvait elle aussi émouvoir, ne serait-ce qu'un seul lecteur, ne serait-ce pas suffisant pour justifier ces interminables atermoiements d'égo...
Et si lui, avec une seule de ses photos, pouvait provoquer un 'wouaw', un éblouissement, ne serait-ce pas suffisant pour faire taire tous les 'pourquoi'...
Ça...
Oui, ça.
Ça, l'envie et surtout le plaisir complice qu'ils prenaient à le faire.