Il aimait passionnément l'imagerie kitsch et le prouvait une fois encore.
Elle était partie pour écrire un poème un peu ringard. Une poésie de bazar, romantique et mielleuse.
Cherchant une idée, elle observait cette plume, légère et insouciante.
Elle se laissait glisser, flottant sur cette image simplement douce.
Et l'espace d'un instant, elle se sentit légère elle aussi. Mais l'espace d'un instant seulement.
Car son corps. Lourd. Si lourd. Accroché à cette si petite plume commençait à prendre l'eau.
Le froid la recouvrit peu à peu. Ses vêtements, gorgés de vase, l'entraînait au fond, dans un endroit qui, pour être immense, lui paraîssait clos.
Clos et glacial.
Et dans l'obscurité absolue, ses sens, paralysés, n'éprouvaient plus rien. Rien.
Ou presque. Car dans son poing serré, la douceur d'une plume lui donnait encore une illusion de vie.